Cinza sobre a alma

“Tem dias que a gente se sente como quem partiu ou morreu” já dizia o poeta.
Dias claros que são nublados aos olhos. E não há tristeza ou dor, só um inexplicável pairando sobre qualquer alegria, como um fino véu sobre o espelho que então, não brilha.

Dias que os amigos parecem poucos e distantes, no qual se recorda os amores com dificuldade e a vida parece só um tronco seco de outono. Só que a gente nem lembra que virá a primavera.

Mas é também em dias assim que se operam os pequenos milagres. Talvez porque a própria tessitura do ser esteja toda diversa da normal, estamos mais sensíveis, embuídos de nós mesmos, como que recolhidos a nos acariciar, repetindo um “já passa” que ecoa por dentro.

Talvez seja a esperança de algo bom, talvez seja mesmo o bom de todo o dia, acolhido com avidez da necessidade, da expectativa. O fato é que o pequeno milagre surge. O sair à rua num sol de Maio no Rio, folhear as páginas bobas de uma revista qualquer tomando um café fumegante depois de cumprida exaustiva tarefa. Encontrar amigos on-line e descobrir a voz de vaca cheia de gauchês por aí.
Tudo te lembra que apesar do nublado dos olhos, do oco da alma, há vida. E então arranja-se uma esperança qualquer de que ela vá se esgueirando por tudo, espalhando-se sobre o que está disperso e morno sobre o piso e promovendo aquela robustez, que afinal é preciso, para mais um dia.