Se você curte axé, livros de auto-ajuda ou acredita na força positiva do Universo que conspira a seu favor: Não leia este post

Há uma tristeza sólida, pesada, difícil de carregar que fica como pedra no caminho ou móvel mal posto no canto da sala, há toda hora se tropeça nela. Tristezas assim são dominantes, não são esquecidas, compõem letra, música e performance. Estão lá no vermelho dos olhos, no desânimo da vida, no quente e úmido travesseiro, porto seguro para estes dias.

No entanto, há também um vaporoso pesar que não impede nada, nem esparsas alegrias, risadas genuínas e momentos de real felicidade. Ele parece uma névoa, informe, porém de uma consistência tal que não se dissipa totalmente. Há pessoas que a tem na alma e numa era pré-psicologia tal sentimento dava nome há um dos quatro tipos básicos de temperamento: melancólico.

Melancolia é uma bela palavra. Politicamente incorreta no reino da felicidade compulsória, mas bela. E acho que define bem o que sinto há algum tempo. Cansaço que em sua extremidade mais longínqua, na fronteira que faz com a bruma densa de tudo que é interior, pessoal e incomunicável se faz melancolia.

Eu sei exatamente o porquê. Há exatamente cinco anos eu rompi com a minha vida e inventei uma radicalmente nova. E a verdade é que não estou onde quero. Os então novos sonhos desmoronaram como construções mal-feitas à beira de praias ridículas e a sensação de que o mundo de alguma forma me queria, abrindo seus braços para mim revelou-se, tão somente, um messianismo barato.

Eu sei o que eu quero. E estou no caminho. Mas, às vezes e cada vez mais repetidamente ele me parece longo, árduo e as pausas, em meio a risos, abraços de amigos e beijos ardorosos de amores breves porque sutis, se esgotam sempre insuficientes.

No reino da felicidade compulsória, no carnaval constante da vida os meus dias estão nublados, a minha Quarta é de cinzas e isto sem dor ou espasmos só esta coisa muda em meu peito, a névoa que a rodeia e a vontade de finalmente colher o que há tanto tempo planto. Mas quem manda nos ritmos da terra? Qual a lógica nos devaneios da história?

Eu respondo: Nenhuma. E o que fazer?
Continuar. Sim, há de se continuar